Das Gedicht von Mychajlo Hensjor (verfasst im Jahr 2009) ist eine Art poetische Polemik bzw. eine bewusste Antwort auf das berühmte Werk von Vasyl Stus Ertrage, ertrage – Geduld wird dich formen. Hensjor widerspricht der zentralen These von Stus: Statt „ertrage“ sagt er „ertrage nicht“ und verwandelt damit ein stoisches Gebet in einen Aufruf zum Handeln und zum individuellen Aufbegehren.
Ertrage nicht – Geduld wird dich nicht retten. Stähl deinen Geist, sei unbeugsam bis zum Tod. Nur der von dir erwählte Weg wird dich erretten, auch wenn Gott zornig mit dem Finger droht. Folgt auch niemand dir auf deinem Wege, so weich nicht ab von deinem schwersten Pfad. Persönlichkeiten härten sich in Flammen und im Regen, die Welt wird gnädiger, wenn du ans Ziel gelangst.
Ти не терпи - терпець тебе не порятує. Стали свій дух, і впертим ти до смерті будь. Лиш вибраний тобою шлях тебе врятує. Хоча би гнівний перст Господь поклав на грудь. Якщо й ніхто не піде слідом за тобою, Ти не звертай із власної найтяжчої тропи, Лиш особистості гартуються вогнем й водою, Добрішим світ постане, коли дійдеш ти до мети.
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Art der Quelle:Gedicht Titel des Originals:Ти не терпи – терпець тебе не порятує. Михайло Генсьор. Autor:Mychajlo Hensjor Veröffentlichung / Entstehung:2009 Originalsprache:
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Ertrage, ertrage - Geduld wird dich formen, Sie stählt deinen Geist – drum halte aus. Keiner wird dich aus der Not erlösen, Keiner stößt vom eigenen Pfad hinaus. Auf dem steh und schreite bis an das Ende, solange es Welt und Sonne gibt. Ob's zum Himmel, zur Hölle, zur Haft sich wendet – Steh alles durch, so hart es auch tritt. Bahne den Weg, der als deiner erkoren, Der dich erwählte für alle Zeit. Von Kindheit an hast du dich ihm verschwören Und Gott selbst hat dich ihm verdammt.
Терпи, терпи — терпець тебе шліфує, сталить твій дух — тож і терпи, терпи. Ніхто тебе з недолі не врятує, ніхто не зіб'є з власної тропи. На ній і стій, і стрій — допоки скону, допоки світу й сонця — стій і стій. Хай шлях — до раю, пекла чи полону — усе пройди і винести зумій. Торуй свій шлях — той, що твоїм назвався, той, що обрав тебе навіки вік. До нього змалку ти заповідався до нього сам Господь тебе прирік.
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Art der Quelle:Gedicht Titel des Originals:«Терпи, терпи — терпець тебе шліфує» Василь Стус Autor:Vasyl Stus Entstehung:70-80 Jahre 20. Jahrhundert Originalsprache:uk Plattform / Quelle:YouTube Link zum Originaltext:
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Ein stählerner Vogel erhebt sich im Flug, im freien Himmel nur Sonne und Blau. Doch unten ist Erde von Gräben zerfurcht, einst voller Blüten – jetzt brennend und grau. Ein fremder Stamm, eine verfluchte Horde, jeder Meter hier Schutzraum und Heim zugleich. Für die Ukraine steh’n wir wie eine Mauer, für Träume, für Schmerz, für die Kinder daheim.
Refrain Für jedes zerstörte Haus, jeden Morgen im Rauch, für jeden Moment, den der Schuss uns geraubt, für Tränen und Blut, für gefallene Brüder, für Söhne, die nie dieses Leben berührten. Der Weg in die Hölle – das ist euer Pfad, das Ende besiegelt unser Vogel aus Stahl Wir sind euer Urteil – wir Auge und Stachel zugleich.
Ist unser Vogel am Himmel, beginnt hier die Jagd, kein Panzer, kein Graben bleibt unerkannt. Ein kühner Schwenk von unserem Piloten sodann - ihr verglüht in Flammen, so läuft unser Plan. Auf diesem Boden gibt’s keinen Frieden für euch, nur tierische Angst, die euch würgt in der Nacht. Ob Schlamm oder Dickicht euch schluckt bis zum Hals – der allgegenwärtige Vogel hält überall Wacht.
Refrain Für jedes zerstörte Haus, jeden Morgen im Rauch, für jeden Moment, den der Schuss uns geraubt, für Tränen und Blut, für gefallene Brüder, für Söhne, die dieses Leben nie berührten. Der Weg in die Hölle – das ist euer Pfad, das Ende besiegelt unser Vogel aus Stahl. Für gebrochene Leben – die Rechnung ist da: Wir sind euer Urteil, wir Auge und Stachel zugleich.
Für jeden geraubten, zerbrochenen Tag, für Schmerz und für blutroten Sonnenaufgang, für Tränen der Kinder, der Mütter im Leid, für Schwestern und Brüder, gefallen im Streit. Wir sind Flügel der Freiheit, Söhne des Madjars, Schmiede des Sieges in diesem grausamen Krieg. Solang unser Vogel den Himmel bewacht, sind wir Auge und Stachel – euer ewiger Albtraum bei Nacht. Solang unser Vogel den Himmel bewacht, sind wir Auge und Stachel – euer ewiger Albtraum bei Nacht.
Сталевий птах злітає над полями. У вільнім небі сонце і блакить. Але земля порита вже ровами. Колись квітуча, нині вся горить. Чужинське плем'я проклята навала. Тут кожен метр наш дім і оберіг. За Україну ми стіною стали. За мрії, біль і за дітей своїх.
За кожен зруйнований дім і світанок, за кожен обірваний пострілом ранок, за сльози і кров за полеглих братів, за ненароджених наших синів. Дорога у пекло - єдиний ваш шлях. І крапку поставить сталевий наш птах. За сламані долі розплата настала. Ми вирок для вас. Ми очі та жало.
Наш птах у небі отже є робота. Окоп чи танк дістанем звідусіль. Спритний маневр від нашого пілота. Згоріть у пеклі, то наш вільний стиль. На цій землі не буде вам спокою. Най всюди душить вас тваринний страх. Хоч у багні, хоч нетряг з головою, кругом дістане всюди сущий птах.
За кожен зруйнований дім і світанок, за кожен обірваний пострілом ранок, за сльози і кров за полеглих братів, за ненароджених наших синів. Дорога у пекло - єдиний ваш шлях. І крапку поставить сталевий наш птах. За сламані долі розплата настала. Ми вирок для вас. Ми очі та жало.
За кожен обірваний ранок, за біль та кривавий світанок, за сльози дітей та їх матерів, за наших полеглих сестер і братів. Ми крила свободи, мадяра сини, творці перемоги в страшній цій війні. І поки у небі на варті наш птах, ми очі та жало і вічний ваш жах. І поки у небі на варті наш птах, ми очі та жало і вічний ваш жах.
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Art der Quelle:Lied Titel des Originals:Сталевий Птах Мадяр. Veröffentlichung / Entstehung:2025 Originalsprache:uk Plattform / Quelle:YouTube Link zum Originaltext:
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Вже вечір вечоріє, повстанське серце б’є, А лента набої поспішно подає.
Приспів: Ах, лента за лентою – набої подавай, Вкраїнський повстанче, в бою не відступай! Ах, лента за лентою – набої подавай, Вкраїнський повстанче, в бою не відступай!
А ворог атакує і преться щосил, Юнак-кулеметник їх вправно косив.
Приспів
Як сонце сходило, втомлений юнак, Упав він ранений, упав він навзнак.
Приспів
До нього санітарка поспішно іде, В обличчя вдивляєсь, його пізнає.
Приспів
Він в неї вдивляєсь, пече в грудях рана, Біля кулемета дівчина молода.
Приспів
А ворог атакує, в останній момент – Наново заграв вже затихлий кулемет.
Приспів (2)
1944
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Art der Quelle:Lied Titel des Originals:Лента за лентою Veröffentlichung / Entstehung:1944 Originalsprache:uk Plattform / Quelle:YouTube Link zum Originaltext:
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Auf der kleinen Erde ist so viel Liebe, auf der kleinen Erde ist Platz für uns all. Unsre Liebe zu töten, sie in Blut zu ertränken dazu ist nur ein Wahnsinniger fähig einmal.
Ich werd dich beschützen, stell mich schützend vor dich, so war es, so bleibt es, solang wir hier sind. Auf der kleinen Erde heilt alles die Liebe, sie schließt unsre Wunden, bewahrt, wen sie liebt.
Wenn du ein Engel wirst hinter meinem Rücken, Werde ich auf die Welt weiter durch deine Augen blicken. Für die Liebe gibt es keine Grenz’, kein Gesetz. Solang ich noch atme, stirbst du niemals.
Auf der kleinen Erde ist so viel Liebe, selbst dort, wo man glaubt, sie sei längst nicht mehr da. In jeder Zelle, in jedem deiner Worte, selbst dort, wo der Krieg tobt, sie bleibt immer wahr.
Ich seh diese Welt durch deine Brillengläser, du schläfst in meinen Shirts, so vertraut. Und die Wärme meiner Hände durch deine Kapillaren strömt wie guter Wein, der dich von innen erbaut.
Wenn du ein Engel wirst hinter meinem Rücken, Werde ich auf die Welt weiter durch deine Augen blicken. Für die Liebe gibt es keine Grenz’, kein Gesetz. Solang ich noch atme, stirbst du niemals.
Auf der kleinen Erde aus Schrecken und Leid reißt der Schmerz alles ringsum entzwei. Auf der kleinen Erde kommt immer die Zeit, dass man kämpfen muss für das, was man sei.
Meine Hände voll Narben, wie heilige Zeichen, manchmal bricht auf der Haut dunkles hervor. Es will nicht lieben, es will nur vernichten – es machte aus Kriegen ein Handwerk zuvor.
Wenn du ein Engel wirst hinter meinem Rücken, seh ich die Welt weiter durch deine Augen blicken. Für die Liebe gibt es keine Grenz’, kein Gesetz. Solang ich noch atme, stirbst du niemals.
На маленькій землі так багато любові. На маленькій землі стільки місця для всіх. Вбити нашу любов, потопити у крові - На таке може бути здатен виключно псих.
Я прикрию тебе. Я прикрию собою. Так було і так буде, допоки ми тут. На маленькій землі все лікують любов’ю, Гоять рани своїм і своїх бережуть.
Якщо янголом станеш За моїми плечима, Я дивитимусь далі Твоїми очима. Для любові немає Кордонів і меж. Доки житиму я, Ти ніколи не помреш.
На маленькій землі так багато любові, Навіть там, де, здається, її і нема. Вона в кожній клітині і в кожному слові, Навіть там, де гримить і лютує війна.
Я дивлюся на світ крізь твої окуляри. Ти в футболках моїх засинаєш давно. І тепло моїх рук крізь твої капіляри Йде по тілу і гріє, як гарне вино.
Якщо янголом станеш За моїми плечима, Я дивитимусь далі Твоїми очима. Для любові немає Кордонів і меж. Доки житиму я, Ти ніколи не помреш.
На маленькій землі суміш жаху і болю Розриває і нищить усе навкруги. На маленькій землі час від часу до бою Мають стати всі ті, хто цей світ полюбив.
Мої руки у шрамах і, наче стигмати, Час від часу на шкірі проявляєте зло, Що не хоче любити, хоче тільки вбивати, Те, що перетворило війни на ремесло.
Якщо янголом станеш За моїми плечима, Я дивитимусь далі Твоїми очима. Для любові немає Кордонів і меж. Доки житиму я, Ти ніколи не помреш.
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Art der Quelle:Lied Titel des Originals: Autor:Ruslan Horovyy Veröffentlichung / Entstehung:2024 Originalsprache:uk Plattform / Quelle:YouTube Link zum Originaltext:
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Keinen andern Weg brauch ich, solang die Milchstraße noch strahlt. Ich geh von dir fort und zu dir zurück auf deinen goldenen Pfad.
Ich kann nicht aufhören zu lieben, du darfst nicht aufhören zu blüh’n. Nur dann hat das Leben für mich einen Sinn, wenn du noch lebst und erblühst.
Refrain
Ukraine, Ukraine, nach der Ferne der Wege so weit leg ich dir, Ukraine, das treue Herz deines Sohnes zu Füßen bereit.
Denn wir lieben bis zur Ekstase, und fern ist noch unser End. Vielleicht entfachen wir mit unseren Herzen noch tausend Herzen im Brand.
Noch ist unsere Kerze nicht niedergebrannt, noch trägt uns die Jugend so weit. Ob unser Tun wirklich würdig war – das sagen die Menschen, das sagt uns die Zeit.
Refrain
Ukraine, Ukraine, nach der Ferne der Wege so weit leg ich dir, Ukraine, das treue Herz deines Sohnes zu Füßen bereit.
Дороги іншої не треба, Поки зорить Чумацький Шлях, Я йду від тебе і до тебе По золотих твоїх стежках.
Мені не можна не любити, Тобі не можна не цвісти, Лиш доти варто в світі жити, Поки живеш і квітнеш ти!
Приспів: Україно, Україно, Після далечі доріг Вірне серце твого сина Я кладу тобі до ніг!
Бо ми кохаєм до нестями І ще не скоро наш кінець, Ще, може, нашими серцями Розпалим тисячі сердець.
Ще свічка наша не згоріла, Ще наша молодість при нас, А те, чи варте наше діло – То скажуть люди й скаже час.
Приспів
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Art der Quelle:Lied Titel des Originals:Україна Autor:Тарас Петриненко Veröffentlichung / Entstehung:1987 Originalsprache:uk Plattform / Quelle:YouTube Link zum Originaltext:
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Ich persönlich habe keinerlei Zweifel an der Genialität Pjotr Tschaikowskis. Ebenso wenig an der vieler anderer russischer Komponisten, deren Werke auf den besten Musikbühnen der Welt aufgeführt und an Musikakademien studiert werden.
Doch diese Theater, Konservatorien oder Philharmonien tragen nicht die Namen Tschaikowski, Rimski-Korsakow, Glinka oder Schostakowitsch. Und das ist kein Zeichen von Geringschätzung ihnen gegenüber. Es ist ein Zeichen des Respekts vor sich selbst.
Denn die Aufgabe jeder zivilisierten Gesellschaft besteht darin, ihr eigenes Publikum und ihre Studierenden an die Bedeutung der eigenen kulturellen Errungenschaften zu erinnern. Das ist so logisch, dass es keiner weiteren Erklärung bedarf.
Deshalb war der Name Pjotr Tschaikowski im Titel der Nationalen Musikakademie der Ukraine kein Zeichen der Verehrung für einen großen Komponisten, sondern ein Ausdruck der kolonialen Vergangenheit der Ukraine — und zudem der Versuch, ausländische Studierende mit dem fragwürdigen Argument zu halten, dass es hier eine „Russland-Light“-Version gebe.
Aber hier gibt es kein Russland-Light. Hier ist die Ukraine. Ein Land mit eigenen Komponisten, mit eigenen großen Künstlern. Ein Land, das keine ewige Geisel von Minderwertigkeitsgefühlen und kolonialen Komplexen eines Teils seiner Bürger sein darf.
Die ukrainische Erde hat Tschaikowski ohnehin sehr viel gegeben — mehr, als er von irgendeinem Land überhaupt hätte erwarten können. Dieses Land hat ihn inspiriert und ihm jenes Gefühl von Freiheit geschenkt, das in Russland unmöglich war. Genau deshalb wurde „Schwanensee“ hier geschrieben und nicht in seiner Heimat — ein solches Gefühl des Fliegens findet man in Russland nicht, so sehr man auch danach sucht. Und die Weiten der für meine Familie heimatlichen Stadt Kamjanka gaben ihm genau dieses Gefühl. Deshalb bin ich der Meinung, dass die Ukraine für Tschaikowski so viel getan hat, wie man für einen Gast nur tun kann. Und das wird immer eine Tatsache seiner Biografie und seines Schaffens bleiben.
Eine Tatsache der Biografie der Ukraine aber werden ihre eigenen Künstler bleiben — jene Namen, die geehrt und in Erinnerung gehalten werden müssen.
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Art der Quelle:Social Media Autor :Vitaly Portnikov Veröffentlichung / Entstehung:30.12.2025. Originalsprache:uk Plattform / Quelle:Facebook Link zum Originaltext:
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Durch die Straßen des Kyiver Podil streifte eine seltsame Gesellschaft. Ein nicht mehr junger Mann mit professoralem Aussehen und dem gleichgültigen Ausdruck eines müden, zerknitterten Gesichts, ein langbeiniger Exzentriker mit flackernden Augen, ein riesiger, zottiger schwarzer Kater, ein roter Riese mit unheilvollem, zusammengekniffenem Blick starrer Augen und eine geschmacklos gekleidete junge Frau in einem abgetragenen Pelzmantel gingen zielstrebig in Richtung Andrijiwskyj-Usswis, und hinter ihnen kam nur mit Mühe ein kleiner Mann in einem einst modischen Mantel hinterher, der in der feuchten Dnipro-Kälte fror.
– Warum haben Sie mich hierher geschleppt, Messire? – fragte der kleine Mann den alten Professor. – Was haben wir alle hier vergessen?
„Das hast du für ‘Batum’“, hätte Woland beinahe gesagt. „Man soll keine Oden auf Mörder schreiben.“ Aber es gehört nicht zur Tradition des Teufels, Tote öffentlich zu entlarven.
– Das ist doch Ihre Heimatstadt, Meister, – begann Woland sanft. – Ihre Heimat! Ich dachte, Sie wären glücklich, ihre Luft zu atmen.
– Ich wäre glücklich, die Luft Moskaus zu atmen, – unterbrach der Schriftsteller den alten Teufel. – Die Patriarchenteiche, Bewunderer, Kollegen, das Leben in der Hauptstadt. Ein russischer Schriftsteller muss in Russland sein – genau das habe ich Iossif Wissarionowitsch gesagt. Und Sie haben mich in die Provinz gebracht. Sehen Sie doch: Hier sind überall Schilder in irgendeiner Sprache, die es gar nicht gibt. Ist das etwa die Petljura-Straße?
– Die Petljura-Straße ist am anderen Ende der Stadt, Meister, – schnurrte Begemot schmeichlerisch.
– In dieser Stadt gibt es wirklich eine Petljura-Straße? Und Sie haben mich hierhergebracht? In eine Stadt mit Petljura und Schildern in dieser „Sprache“? So eine Stadt muss man bombardieren!
– Sie wird schon bombardiert, Meister! Hören Sie die Luftalarmsirene? – rief Azazello fröhlich.
– Wer bombardiert? – erkundigte sich Bulgakov. – Die Deutschen?
– Keineswegs: Ihre Landsleute bombardieren. Russland eben.
– Die Roten? Schon wieder sie?
– Nein, Russland ist heute weder rot noch weiß. Es ist tschekistisch, es ist banditisch. Aber es will, dass jeder Ihre Bücher lesen kann. In der Sprache des Originals.
– Was für ein wunderbares Land! Ohne die Roten! – rührte es Bulgakov. – Warum sind wir dann nicht in Moskau?
„Weil du ‘Batum’ nicht hättest schreiben sollen“, wollte Woland sagen, überlegte es sich aber wieder anders.
– Aber Bewunderer haben Sie auch hier, Meister. Sehen Sie dort: Sie haben sich bei Ihrem Elternhaus versammelt.
– Die da etwa? – fragte Bulgakov verächtlich, doch die Menge hatte den Meister bereits bemerkt und schrie vielstimmig durcheinander.
– Das ist unsere Entschädigung für das Denkmal, Michail Afanassjewitsch! Die Möglichkeit, Sie persönlich zu sehen, die Möglichkeit, Ihnen … Wir sind mit dem „Meister und Margarita“ aufgewachsen. Und „Die Tage der Turbins“ – das ist doch das wahre Kyiv, das edle, und nicht dieses Dorf ringsum! Und Ihr wunderbares Denkmal!
– Und wo ist das Denkmal? – fragte der Schriftsteller.
– Hier ist das Denkmal, hier! Nur steht es unter Bewachung, und seit vier Jahren hat es niemand gesehen! Man schützt es vor russischen Bombardierungen, und diese Ignoranten – sie wollen es abreißen, Michail Afanassjewitsch! Vom Usswis entfernen! Wir haben das Denkmal vor russischen Barbaren gerettet, und Dörfler wollen es abreißen!
– Vor russischen Barbaren? – wunderte sich der Schriftsteller. – Wollt ihr also keinen Sieg Russlands?
– Michail Afanassjewitsch, Russland ist ein furchtbares Land. Sie sind Mörder, sie beschießen friedliche Wohnviertel! Wir wollen, dass Russland zerfällt und verschwindet! Wir sind so stolz auf Sie! Sie sind ein großer Kyiver! Und Russland – das ist ein Land der Scharikows. Und Ihr Denkmal wollen die Scharikows abreißen!
– Sie sind schizophren! – flüsterte der Schriftsteller Woland zu. – Schizophren!
„Deine Bewunderer sind immer schizophren“, wollte der Teufel sagen. „Als ob man nicht schizophren sein könnte und trotzdem verstehen würde, was du da in deinem ‘Meister’ darstellen wolltest. Oder die russische Armee hassen und die Turbins anbeten. Natürlich schizophren! Morphinisten! Aber sie lieben dich.“ Doch natürlich sagte er wieder nichts.
– Leidende Menschen, Meister. Leidende. Sie sehnen sich nach dem russischen Wort, nach der russischen Welt.
– Jetzt sprechen Sie wie Putin, – sagte einer von Bulgakovs Bewunderern, ein nicht mehr junger Schriftsteller, den die Teufel eigens für dieses Treffen mit dem „Intercity“ aus Dnipro hergebracht hatten. – Sind Sie nicht Putin?
– Ich bin nicht Putin, – sagte Woland bedauernd. – Wo käme ich da an Putin heran! Putin ist ein solches Böse, das man in unserer Hölle nicht finden kann. Wir sind eher auf Schriftsteller spezialisiert. Auf „Kulturkram“, wissen Sie. In einem einzelnen Kopf kann man so einen Krieg veranstalten – das fällt keinem Putin ein.
– Ich hoffe, das Treffen mit den Bewunderern hat Sie ein wenig unterhalten, Meister, und Sie werden uns diesen Weihnachtsspaziergang nicht vorwerfen. Korowjew, Champagner für den Meister! Das ist Masandra, von Ihren Landsleuten gestohlen – es trinkt sich besonders leicht. Frohes Fest, Meister!
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Art der Quelle:Essay Titel des Originals:Пам’ятник. Віталій Портников. 28.12.2025. Autor:Vitaly Portnikov Veröffentlichung / Entstehung:28.12.2025. Originalsprache:uk Plattform / Quelle:Zeitung Link zum Originaltext:
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Boris Akunin (Chchartischwili) erwies sich als einer der wenigen Vertreter der russischen Literatur, der in der Lage war, den Beschluss der Kyiver Stadtratsversammlung über die Demontage von Denkmälern für Vertreter der russischen Kultur in der ukrainischen Hauptstadt realistisch einzuschätzen. Er bemerkte, dass sich die Wege der Russen und Ukrainer vor dem Hintergrund der russischen Kriegsverbrechen für immer getrennt haben und dass allein die Ukrainer zu entscheiden haben, welche Denkmäler sie errichten und welche Bücher sie lesen.
Und genau das war es, was den Ukrainern immer verweigert wurde – sowohl von den „älteren Brüdern“ aus Moskau als auch von den einheimischen Gefangenen der „russischen Welt“, die Krokodilstränen über geschmacklose spät-sowjetische Monumente vergießen.
Und das Wichtigste ist etwas, was ein Mensch, der in der russischen politischen Kultur aufgewachsen ist oder keine ukrainische politische Verantwortlichkeit entwickelt hat, nicht begreifen kann: Es handelt sich um eine Entscheidung der lokalen Selbstverwaltung. Das heißt: eine Entscheidung von Menschen, die von den Kyiver gewählt wurden und die Kyiver vertreten. Auf diese Entscheidung haben die Bewohner von Odesa oder Dnipro keinen Einfluss – sie können weder über die Namen unserer Straßen noch über das Schicksal steinerner Skulpturen bestimmen.
Und den Kyiver, die davon träumen, vom Puschkin-Denkmal zum Bulgakow-Denkmal zu spazieren, kann ich nur eines sagen: Stimmt bei den nächsten Kommunalwahlen für eine Partei, die euch verspricht, diese Denkmäler zurückzubringen. Allerdings wisst ihr selbst sehr gut, dass eine solche Partei nur dann eine Mehrheit bekommt, wenn die Abstimmung – um mit den Worten eines anderen eurer Lieblingsdichter zu sprechen – unter dem Schutz »befreundeter« Bajonette stattfindet.
Und wenn ihr versteht, dass ihr keine Mehrheit zusammentragen werdet, bleibt euch nur, euch damit abzufinden, dass das nicht besetzte Kyiv eine ukrainische Stadt sein wird. Und das großspurig aufgeblasene, pseudo-kulturelle Spießbürgertum, das Ansprüche erhebt, hat in Kyiv ausgespielt.
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Art der Quelle:Social Media Autor:Vitaly Portnikov Veröffentlichung / Entstehung:21.12.2025. Originalsprache:uk Plattform / Quelle:Facebook Link zum Originaltext:
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Verwirrung zwischen dem Wert des kulturellen Erbes und seiner Memorialisierung ist ein Erbe aus sowjetischen Zeiten. Damals war ein Schriftsteller kein Schriftsteller, wenn er keinen Stalinpreis hatte (möglichst 1. Klasse), und ein Künstler ohne den Titel „Volkskünstler“ war überhaupt niemand.
Ehemalige Sowjetmenschen erinnern sich bis heute traumatisch daran, dass Wladimir Wyssozki nicht einmal den Titel „Verdienter Künstler“ bekam, und sie erzählen mit Stolz, dass Alla Pugatschowa die letzte Volkskünstlerin der UdSSR wurde.
Welche Bedeutung hat das eigentlich, wenn man darüber nachdenkt?
Aber im heutigen Russland hat es immer noch Bedeutung. Sie nennen ihre Bühnenveteranen stolz „Volkskünstler der Sowjetunion“, während wir nur an ukrainische Titel erinnern. Und in anderen Ländern erinnert sich niemand daran, dass Raimonds Pauls Volkskünstler der UdSSR oder der Lettischen SSR war.
Oder dass Karel Gott Volkskünstler der ČSSR war. Weil es kein „Sowok“ ist.
In anderen Ländern war es immer anders.
In Norwegen gibt es keine Knut-Hamsun-Straßen und keine Denkmäler für den großen Schriftsteller, weil er leider sein Vaterland verraten hat. Aber man liest ihn, erforscht ihn, verfilmt ihn. Denn ohne ihn kann man sich die norwegische Kultur schwer vorstellen.
So wie man sich die russische Kultur schwer ohne Bulgakow oder Achmatowa vorstellen kann. Und niemand verbietet den Bürgern der Ukraine, die sich selbst als Teil der „russischen Welt“ betrachten, den „Meister und Margarita“ zu lesen und wiederzulesen oder die Zeilen über „das große russische Wort“ zu rezitieren.
Aber ich verstehe entschieden nicht, warum die Ukraine mit Denkmälern Menschen ehren soll, die ihre künstlerische Selbstverwirklichung in der russischen Kultur gesucht haben – und die Zivilisation des Landes, in dem sie geboren wurden, verächtlich oder gleichgültig behandelten?
Ja, ich verstehe, dass all diese und andere Figuren helfen, die Mythen vom „russischen Kyiv“ oder dem „russischen Odessa“ zu nähren – aber in Zeiten, in denen russische Raketen ein Ende in der Geschichte dieser und anderer ukrainischer Städte setzen könnten, ist die Zeit der Mythenzerstörung gekommen.
Ich verstehe die Russen – von Putinisten über Latynina bis Schenderowitsch –
die trotzdem wollen, dass die Ukraine in irgendeiner Variante eine russische Kulturprovinz bleibt. Aber wozu brauchen das die Ukrainer in diesen Zeiten?
Wenn man die Situation ganz vereinfacht und euch mit den Worten eines anderen bedeutenden russischen Dichters, Joseph Brodsky, anspricht: Was wollt ihr denn vor eurem Tod hören – „die Zeilen von Alexander“ oder „die Lüge von Taras“?
Und wenn euch „die Zeilen von Alexander“, die Romane von Michail und die Gedichte von Anna so wichtig sind – wozu leidet ihr dann in Bombenschutzräumen, quält euch und eure Kinder, schlaft nicht, wisst nicht, was die Zukunft bringt?
Schließlich gibt es neben euch ein ganzes Land, in dessen jeder Bibliothek es die Romane von Michail gibt, es gibt die Patriykis, bei deren Spaziergängen man so angenehm an Berlioz denken kann, es gibt die Gedenkwohnung von Anna Andrejewna in Petersburg, es gibt „das große russische Wort“ – und keinen Krieg.
Das ist doch irgendeine Schizophrenie, verzeiht.mVielleicht versteht Latynina das nicht, aber ihr solltet es verstehen:
Man kann nicht halb schwanger sein. Die Zeit, in der es hier ein halbes Russland gab, ist vorbei.
Jetzt wird hier entweder die Ukraine sein – wenn wir uns verteidigen. Oder Russland – wenn nicht. Und in einer von Russland eroberten Ukraine wird es nichts Ukrainisches mehr geben. Gar nichts.
Und wird man in einer Ukraine, die sich verteidigt, Bulgakow oder Achmatowa lesen? Mit den Jahren ja – aber in ukrainischer Übersetzung und mit Bewusstsein für den Kontext.
Aber Denkmäler für Vertreter der russischen Kultur wird es in der Ukraine nicht mehr geben – und jeder vernünftige Mensch versteht sehr genau, warum.
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Art der Quelle:Social Media
Autor:Vitaly Portnikov Veröffentlichung / Entstehung:20.12.2025. Originalsprache:uk Plattform / Quelle:Facebook Link zum Originaltext:
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