Zu sagen, dass Valerij Schewtschuk für mich ein besonderer Schriftsteller ist, mag an dem Tag, an dem ich mich von einem der größten Meister der ukrainischen Literatur in ihrer langen Geschichte verabschiede, banal erscheinen. Aber es ist wahr. Denn Schewtschuk war einer der beiden Autoren, deren Werke ich… nicht mehr gelesen habe. Und so seltsam es klingen mag, ist dies für mich die höchste Anerkennung seiner Meisterschaft.
Die erste war die polnisch-jüdische Schriftstellerin Ida Fink. Sie schrieb über den „stillen“ Holocaust, darüber, was in Zeiten der Massenvernichtung mit normalen Menschen geschah. Wie sich die Psychologie veränderte, wie der Überlebensinstinkt die Moral auslöschte, wie alle Werte, die diese Menschen vor dem Krieg geleitet hatten, zerstört wurden. Ich hörte auf, Ida Fink zu lesen, weil ich das Gefühl hatte, dass ich meinen Glauben an die Menschheit verlor. Und ich wollte ihn unbedingt behalten, auch wenn es noch so naiv erscheint.
Und ich hörte auf, Valeriy Shevchuk zu lesen, nachdem sein Roman Das Auge des Abgrunds, einer der schrecklichsten und brillantesten Texte, die ich je in den Händen hielt, erschienen war. Nach der Lektüre hatte ich mehrere Monate lang Albträume. Ich hatte das Gefühl, die Kontrolle über meine eigene Psyche zu verlieren. Weder zuvor noch danach habe ich eine so tiefgreifende Wirkung des künstlerischen Wortes auf mein Bewusstsein erlebt. Schewtschuk war wirklich in der Lage, in das Auge des Abgrunds zu schauen – und es stellte sich heraus, dass es mein eigener Abgrund war. Da beschloss ich – vielleicht zu feige -, dass ich nicht mehr mit meiner Psyche experimentieren würde. Ich hatte genug von Schewtschuk gelesen, um aufzuhören. Irgendwann wollte ich ihm sogar davon erzählen – aber ich traute mich nicht. Ich wusste nicht, wie er es auffassen würde: als Geständnis oder als Vorwurf. Also habe ich es ihm nicht gesagt. Aber ich bin nach wie vor davon überzeugt, dass ein Schriftsteller, der eine solche Macht über eine Seele hat (auch wenn es nur meine ist), ein großer Meister ist. Kein anderer Schriftsteller hat einen solchen Einfluss auf mich gehabt.
An seiner Prosa schätze ich das, was ich immer am meisten geschätzt habe – die Tiefe des Eindringens in die menschliche Psychologie, die Fähigkeit, die subtilsten Bewegungen der Seele zu vermitteln, zu erkennen, wie gefährlich jeder Zwang, jede Form von Autoritarismus sein kann. Und dieser unbändige Wunsch nach persönlicher Freiheit, der in jeder Zeile seines Werkes zu spüren ist.
Die meisten ukrainischen Leser schätzen Schewtschuk vor allem wegen seines wahrheitsgetreuen, tiefgründigen Panoramas der Ukraine, die man uns wegnehmen wollte – einer Ukraine intelligenter, gebildeter Menschen, die für ihr Heimatland kämpfen, es schätzen und verteidigen. Sie betrachten es als Teil ihrer eigenen Welt, als Schlüssel zu ihrer eigenen Freiheit. Aber für mich ist Schewtschuk auch der Schlüssel zum Verständnis Russlands geworden, eines Landes, in dem ich jahrzehntelang gearbeitet habe, in dem ich aber lange Zeit nicht das zentrale Wort finden konnte, das die Bewegung seiner Zivilisation definiert. Schewtschuk hat es gefunden. Dieses Wort ist Exzess.
Einer seiner Helden, ein orthodoxer Mönch, reist aus den Rus Gebieten nach Moskau, um Hilfe für sein Kloster zu erbitten. Er geht, angeblich, zu seinen Glaubensbrüdern. Doch er trifft auf Fremde. Und in dieser Begegnung zeigt Schewtschuk, was die Rus von Moskau unterscheidet. Es ist der Exzess in allem: im Glauben, im Alltagsleben, im Staatsaufbau, in der Kultur. Die Unfähigkeit, innezuhalten. Der Wunsch, das Richtige um jeden Preis zu bekommen. Eine völlige Unfähigkeit, diesen Preis zu realisieren. Und das ist es, was wir heute im russisch-ukrainischen Krieg sehen.
Etwas, das viele Ukrainer immer noch überrascht. Was selbst General Zaluzhny in den ersten Monaten der Konfrontation überraschte. Wie konnte Putin nach so vielen Opfern nicht aufhören? Ich war nicht überrascht. Nicht nur, weil ich Russland gut kenne. Sondern auch, weil ich Schewtschuk gelesen habe.
Für mich ist Walerij Schewtschuk ein Beispiel für einen Menschen, der in den Abgrund blicken konnte und nicht wegschaute. Vielleicht überwinde ich eines Tages meine Angst und kehre zu seinen Büchern zurück. Zu denen, die ich nicht beenden konnte. Vielleicht werde ich die Kraft haben, in den Abgrund der Seelen anderer Menschen zu blicken und dort meine eigene zu finden. Aber ich weiß sicher, dass eine Literatur, die einen Künstler mit einer solchen Sichtweise hervorbringen kann, die Literatur einer reifen Zivilisation ist. Einer Zivilisation, die es versteht, sich selbst und die Welt zu begreifen. Und die keine Angst vor diesem Verständnis hat. Und das ist auch eine große Lektion von Shevchuk.
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